Vórtice
El instante es una burbuja
a punto de rasgarse
A punto de romper el encanto
en que se quiebra
De la tarde El molde
La inspiración que va
sobre la cresta de la ola
que llamamos vida Que nombramos
día Que llamamos Que encendemos
como si fuera
un cerillo Un hombre Con su melena de sol
a ras de viento A ras de suelo
a punto de apagarse.
Barreto, Tatarzki, Linografía, 2013.
Espectros
Existen días
en que todo se mira desvelado
Uno siente que los muertos caminan
y le pasan tan cerca
De la garganta
Como un trago de ron
bien empujado Hasta el fondo
Guillotina en el pozo de la piedra mañana
Descalabros que arroja la aurora
a los maltrechos habitantes
de esta ciudad
de no misericordia y nota roja
Pareciera que tales días
fueron escritos
para olvidarse
Zumban el espíritu cual moscas
Azuzan Rondan cual buitres
Ensombran el camino
Y rasguñan sobre el pavimento
con una pala
que pareciera no tener otro destino
que generar un ruido torpe
Un aire de escrito imaginario
Trayecto aún inconcebido
Existen días en que olvidamos nacer
Hacer luz con las primitivas herramientas
de nuestro misterioso cuerpo
Caminamos apocalípticos
a la tienda de la esquina Al trabajo
A la banca del parque
Y hasta en nuestra libreta
Con un suspiro
Espantamos las letras
que comenzaban a agruparse
Olvidándonos que tales días
zumban cadáveres
que murieron para escribirse.